Segunda-feira, 29 de Outubro de 2007
"Martins diz: rs eu naum acho vc futil naum.. só acho que se as rosas choram.. como diz vc .. é pq ninguem ainda observou com cuidado o perfume que elas tem.."
O tipo de frase que a gente só ouve de um grande amigo, em um dia triste, chuvoso e tedioso...
O ursinho Amarelo
Eu tinha 7 anos de idade, as perninhas meio tortas de tão finas, o cabelo a lá Xitãozinho e Xororó, e uma pureza que só as crianças de 7 anos tem.
As lojas se enchiam de brinquedos. Nás rádios e na tv tocavam cantigas natalinas. Era Natal. O dia mais feliz do ano para uma criança.
Saí correndo pela casa da minha avó onde todos os pais costumavam esconder os presentes e me deparei com um ursinho amarelo em uma caixinha de papelão. E meus olhos brilharam de tanta felicidade. Era o ursinho amarelo mais lindo do mundo, aquele que meu pai havia comprado pensando em mim e me dado no dia do nascimento de Jesus. Eu estava muito feliz com meu ursinho e fiquei com dó de tirar da caixinha pois ninguém poderia sujar o meu ursinho novo.
O natal está chegando de novo, hoje, estou com 21 anos, e a mesma ingênuidade de menina ainda existe no meu olhar. Mas o mundo já não parece mais tão bonito através das minhas janelas da alma. O ursinho amarelo e empoeirado ainda existe, mas não tem mais o mesmo brilho. O natal já não tem mais a mesma graça, e as lojas estão cheias demais.
O mundo em si continua igual, com mais poluição e fenômenos da natureza. O mundo todo continua igual. E eu sinto pena de como os adultos desperdiçam a vida. Histórias inacabadas e que não saem da primeira página, pessoas que têm medo de viver a entrega, de ser alguém para alguém, de ser inteiro. De deixar a emoção tomar conta e ser feliz, ser por inteiro. O natal está chegando e a tristeza volta a tomar conta de mim. Faço a retrospectiva do ano e vejo que mais uma vez eu estava certa, mais uma vez a menina se decepcionou, se entristeceu, chorou e se escondeu no seu lugar preferido e abraçou o ursinho amarelo com toda força...
E desejou ter 7 anos de novo.
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